No momento um, haver quem mire dos tacos descolados ao orvalho e flagre-se método a superar a concavidade das fugas. Não. Porcelanas tilintam feito interrogação do que vai embrenhado: antinomia dos ossos. Botes atracados sendo pensamento apropriam-se dos suspiros do que se esculpe. Lâmina em labor, no próximo-mesmo momento, tem caráter de relação e se se está diante, se está contraposto. De farsa a feitio, de bago a barranco, narcisos nadas, re-ruminar mediações (limo do lago). Vozes sobre cascalho, rugas ensolaradas, a volta há mais de vinte anos numa tarde não permitirá jamais passado. Será cais a quem observa a fadiga das mãos da grimpa da língua dos artefatos dos oratórios do dia. Quem (antes do sono tomar frente) observa mesmo? Muito prazer. Nada posto acidental. Nada entidade acabada nem encanamento possuído nem teta perdida. Tudo se inexistente. Para quem encruzilha para quem sarça. Nada soma de assentos; tudo que quer ter vindo mais cedo é verdade. Condição: agora é hora vinda, espólio dos passos – despertar. A pincelada firma-se unidade e história. Livro ur-jogo real em que os poemas movimentam o ovo muito e os túneis sob as raízes (o chá segue sendo sorvido) pensam no desnecessário do seco. Não. Papéis e propriedades protegidos pela melhor forma definida pelas pedras que escrevem seus cantos, caminham corpos, permitem que os sujeitos se encontrem origem e resultado. Luci Collin